Al amigo

En lápida, tus nombres,
colgados en una calle,
sin saber asistente,
mojones  para viajes.


Porque no escribiste,
lo que en vida hiciste,
lo alegre  con lo triste,
al olvido le diste.


Lo que otro recuerde,
es lo que aún queda,
cuando al polvo vuelves.


Somos nuestros recuerdos,
materia  del cerebro,
como nuestros dedos.
(io) 31/03/2012